23

Sta sa ploaie afara. Aproape ca ploua. De fapt… e soare. E un soare din acela care lumineaza totul, incalzind bland.

E soare si e cald afara. Si imbracat murdar, cu hainele de ieri din club, care miros a vodca si a fum, ma duc la o usa. Ma duc sa ridic un buchet de flori. Niste flori ofilite. Niste flori care acum cateva zile erau albe. Niste flori care acum sunt o ruina. Trebuie sa ma duc sa le dezleg de o panglica de la o usa pe care nici macar nu stiu daca am nimerit-o sau nu. Stiu insa sigur ca ea nu era acasa. N-a fost si nu o sa fie. Si nici nu e si nici n-o sa fie.

23 de margarete albe in semn de iertare. De iertare pentru tot. Pentru tot ce n-a fost sa fie. Si pentru tot ce a fost sa fie. Si pentru ceea ce s-ar fi putut. Si pentru ceea ce nu s-ar fi putut. De obicei, cand ma indragostesc dau trandafiri. Trandafiri rosii. Rosii ca vinul sec.  Cu spini, nu fara. Cand dau un trandafir vreau ca el sa taie. Asa cum a fost si el taiat, la randul sau. Acum insa, am gasit ca margaretele sunt arma cea mai potrivita. Pentru o lupta care exista doar pentru o tabara. O lupta care nu aduce nimic bun. Un razboi in care lupta o singura armata. Armata mea. Charge again. And again. And again.

23 de margarete pe care le-am legat intr-un buchet simplu. Cu o panglica neagra. Si pe care le-am legat de o clanta. A unei usi parasite. Acum ele s-au ofilit si ma duc sa le dau jos… sa le duc de acolo.

Si da, le-am dat jos de acolo si am iesit cu ele din nou in lumina soarelui. Ma mangaie cu caldura. Eu il urasc. As vrea sa ploaie. Ah, cat as vrea sa ploaie. Dar nu ploua. E acelasi soare dement. Si continua sa ma incalzeasca cu blandete. Am sa ma duc sa ma asez pe iarba verde din umbra statuii lui Matei. Cu buchetul ofilit in mana. Nu imi pasa cine ma vede. Nu imi pasa. Nu imi mai pasa. Oricum numai eu stiu cate margarete sunt in buchet.

M-am asezat in umbra statuii si imi rulez o tigara. Pacat ca nu se pot fuma margaretele. Le-as fuma rand pe rand. Pe toate 23. Si apoi as uita de ele. Pentru ca niciodata n-a fost. Si nici nu o sa fie.

Imi fumez tigara si reflectez la noaptea de ieri. In Flying Circus, acolo jos, au o baie cu un hol comun. Un loc mixt unde fetele se spala pe mana deodata cu tine. Sau se uita in oglinda sa se admire. Si in timp ce ma spalam pe maini, o domnisoara foarte faina dar care nu imi putea placea – pentru ca nu imi poate placea nimeni acum si cel putin pentru inca un timp – m-a intrebat simplu:

– Cum te cheama?

– Mihai.

– Mihai, iti e sete?

– Mereu imi e…

Si am zambit destul de amar, cred. La care ea s-a aplecat spre una dintre chiuvetele acelea cu manerul de la robinet rupt, a lasat sa curga putina apa rece, a baut, avenit la mine, m-a sarutat si mi-a dat apa bauta inainte in acelasi timp in care ma saruta.

Am sarutat-o, am baut apa. Am inghitit-o. Era putin rece, dar avea un gust foarte placut.

– Sper ca e potabila… i-am spus.

I-am zambit. Si am plecat la bar sa imi mai iau o bere. Pentru ca viata merge inainte. Mereu a mers…


Advertisements

, , , , , , ,

  1. #1 by ani on April 2, 2012 - 11:18 pm

    Am citit. Mi-a placut.
    23 de margarete suna superb. Modul in care le prezinti, imi da impresia de Gand. Un singur gand care, cu fiecare detaliu in plus, se contureaza ca obsesiv.
    Pe parcursul lecturii aduci cititorul in modul tau de a creiona o intamplare: de la general la particular. Si astfel totul e clar pana la capat: si pentru tine, cand ai scris, si pentru noi, cand am citit.
    Multumim pentru impartasire.
    Bafta la fumatul margaretelor! Am auzit ca se poate fuma orice.

Leave a Reply

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out / Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out / Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out / Change )

Google+ photo

You are commenting using your Google+ account. Log Out / Change )

Connecting to %s

%d bloggers like this: